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Gosto de pisar folhas secas e poças de água da chuva. Gosto de trepar árvores e roubar-lhes a fruta. Gosto de passear pelas ruas de Lisboa, de manhã, Tejo vestido de prata, de madrugada vestido de negro. Gosto de ver o mar, sentir o abismo, saber que posso escolher e não saltar. Gosto de ver os campos verdes do Alentejo na Primavera e recordar–me do rebolar nas ervas. Gosto de papoilas, margaridas e girassóis, do amarelo das cearas... de ver nelas a cor da raposa cativada pelo pequeno Principe. Gosto de olhar, apenas olhar. Sentir, apenas sentir. Amar, apenas amar. E começar.
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